Se hacía esperar.

De pronto, hoy, la primavera en la isla. Repentina, casi a golpe de pistola... Atracando a mano armada este banco insular de sensaciones, se ha llevado encañonadas a la lluvia (esa lluvia prodigiosa), a las tormentas, a la tramontana impenitente…

Acabado está el tiempo del preludio. La primavera, en la isla. Un despertar en tres actos:

1) Obviando esa predisposición natural a la primavera de la vida que es burlar a la rutina deslizándose a la calle al albor de la jornada (que es poner fin a una guardia, al fin y al cabo); obviando ese prisma afortunado… la primavera venía ya anunciada esta mañana (bien lejos hoy de los catálogos de moda) en un sol que ha mutado de consolador a tibio. Cien pasos han bastado (los cien pasos hasta el coche) para despertar bajo la ropa (adecuada, hasta ayer) esa intranquilidad que exige muda.

2) Efectivamente, el sol. Y ese aroma a pasto fresco al bajar las ventanillas. Dentro suena Antonio Vega (que siempre otorga a la vida proporciones formidables) y afuera, en cinemascope, a través de los cristales: cinco plátanos frondosos (a la puerta de un colegio, privilegiado colegio que custodia este camino), las cunetas anegadas de flores malvas (¿qué son?), una curva, y otra curva, y tras cada curva un mundo… los pastos verdes (de hecho) y las vacas a sus anchas, una nube de vencejos que parece que nos sigue, una alquería (tan blanca, bajo el sol tibio de ahora)… Yo conozco este camino, y me parece tan nuevo… Ribetes de flores blancas, una encina, un acebuche... Paisaje lunar, de pronto (yo conozco este camino, pero ahora, en primavera…) Al fondo el faro, y abajo… azul, el mar que me aísla. Acepto la invitación. Bautismo de primavera. En el alma, sal… y sol.

3) Conduzco despacio a casa tras veintimuchas horas ausente. Se ha secado la ropa en el terrado, llega el sol de mediodía a la terraza, hay gazpacho preparado en la nevera…

Recojo todas las mantas. Abro todas las ventanas. Descorcho el vino de Rueda.

Se hacía esperar. Y de pronto…